Los árboles

Eugenio Montejo Hablan poco los árboles, se sabe. Pasan la vida entera meditando y moviendo sus ramas. Basta mirarlos en otoño cuando se juntan en los parques: sólo conversan los más viejos, los que reparten las nubes y los pájaros, pero su voz se pierde entre las hojas y muy

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Tiempo transfigurado

Eugenio Montejo La casa donde mi padre va a nacer no está concluida, le falta una pared que no han hecho mis manos. Sus pasos que ahora me buscan por la tierra vienen hacia esta calle. No logro oírlos, todavía no me alcanzan. Detrás de aquella puerta se oyen ecos

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Eugenio Montejo
Jorge Alejandro Medellín

Creo en la vida

Eugenio Montejo Creo en la vida bajo forma terrestre, tangible, vagamente redonda, menos esférica en sus polos, por todas partes llena de horizontes. Creo en las nubes, en sus páginas nítidamente escritas, y en los árboles, sobre todo en otoño. (A veces creo que soy un árbol.) Creo en la

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Un poema llamado País

Georgina Ramírez No es solo partir y dejar el hambre en las esquinas   Es escuchar en tu idioma palabras ajenas   Explicar la miseria que te curte la piel y te inunda la mirada   Defender la dignidad de las siete estrellas tatuadas   Sí partir es partirse van

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Preludio

Georgina Ramírez Duermes en el vértice del verso que intenta salir de la pluma y se queda atascado en mi pecho inclinas tu cabeza en mis sueños Custodio tu piel aún adormecida en el poema Del libro Daño oculto (Oscar Todtmann editores, 2015) Poesía venezolana

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Georgina Ramírez
Jorge Alejandro Medellín

El viaje que habito

Georgina Ramírez He sido extranjera en todas mis playas Aun vacía de sal sigue el mar dentro de qué me sirven las olas entonces de qué la orilla si el naufragio me habita cuando no tengo cuerpo para anclar Del libro Daño oculto (Oscar Todtmann editores, 2015) Poesía venezolana Poemario del encierro,

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Daño oculto

Georgina Ramírez Me dejo caer en gotas sobre su lengua Se entrega a pedazos le devuelvo el gesto A veces intuye que no soy suya y me enternece Los domingos viene cargando abedules para mi vientre y un trébol azul que me corre hasta los pies Me bebo su calma

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Charco de luna

Cuando la nada sirve de algo el bosque sucede por dentro Alidi Ribbi De este lado de la noche otros dedos tejen mi cuerpo y si ti es sólo silencio distraigo la mirada Intento hacer de ti una metáfora mientras mis pechos dejan caer algo de sal Acostumbradas mis manos

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Blasfemia

Georgina Ramírez No quiero domesticar la rabia quiero que me penetre que se humille en mí Sangrar con ella hasta abrir la herida Mirarla de frente descubrir que esta historia ya no te pertenece Del libro Daño oculto (Oscar Todtmann editores, 2015) Poesía venezolana

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